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Spanish Poems

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Poemas en Inglés es un blog que pretende acercar poemas de lengua inglesa al castellano

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Augusto Monterroso

-La palabra mágica-

"Es imposible traducir la poesía. ¿Acaso se puede traducir la música?"

Voltaire

"Translating poetry is like making jewelry. Every word counts, and each sparkles with so many facets. Translating prose is like sculpting: get the shape and the lines right, then polish the seams later."

James Nolan

"La traducción destroza el espíritu del idioma"

Federico García Lorca

Roque Dalton -Estudio con algo de tedio-

lunes, 18 de septiembre de 2006

Estudio con algo de tedio

“Clov: —llora…
Hamm: —Luego vive”.
(Diálogo de “Fin de Partida” de Beckett.)

Tengo quince años y lloro por las noches.

Yo sé que ello no es en manera alguna peculiar
y que antes bien hay otras cosas en el mundo
más apropiadas para decíroslas cantando.

Sin embargo hoy he bebido vino por primera vez
y me he quedado desnudo en mis habitaciones para sorber la tarde
hecha minúsculos pedazos
por el reloj.

Pensar a solas duele. No hay nadie a quien golpear. No hay nadie
a quien dejar piadosamente perdonado.
Está uno y su cara. Uno y su cara
de santón farsante.
Surge la cicatriz que nadie ha visto nunca,
el gesto que escondemos todo el día,
el perfil insepulto que nos hará llorar y hundirnos
el día en que lo sepan todo las buenas gentes
y nos retiren el amor y el saludo hasta los pájaros.

Tengo quince años de cansarme
y lloro por las noches para fingir que vivo.
En ocasiones, cansado de las lágrimas,
hasta sueño que vivo.

Puede ser que vosotros no entendáis lo que son estas cosas.

Os habla, más que yo, mi primer vino mientras la piel que
sufro bebe sombra…

Study with a little tedium

Clov: He's crying.
Hamm: Then he's living.
(Endgame by Beckett)

Fifteen years old and I cry every night.

I know there's nothing special about this,
that there are better things in this world
to tell you about in my singing voice.

Even so I drank wine for the first time today
and stayed in my room naked, so I could take in the afternoon
carved into small pieces
by the clock.

Thinking alone hurts. There's no one to hit, no one
to pardon and mercifully let off the hook.
Only you and your face. You and your face
of a phony saint.

The scar no one has ever seen comes into view,
the grimace we hide every day,
the face I've never been able to bury, it will make us cry and break down completely
on the day the good people know everything
and even the birds deny us love and a song.

Fifteen years of being tired
and I cry every night just to make believe I'm alive.

Maybe none of you understands what I'm talking about.

It's my first wine talking not me
while the skin weighing me down swallows the shade.

Translated by James Graham

Etiquetas: Roque Dalton